Flammendes Inferno

Ohnein-ohnein-ohnein - es regnet! 

Dicke Tropfen hämmern heute Morgen auf das Wohnwagendach. Es gießt, prasselt, schüttet, schifft, pladdert wie aus Eimern, Eulen und Meerkatzen und Hunde, Frösche, Schafe, Kaninchen und Fledermäuse, comme la vache qui pisse, der Himmel fällt uns auf den Kopf! Bei diesem Wetter ist eine Erkundung der unzähligen Kurven, Schleifen und Kehren des Ognon mit dem Paddelboot schlichtweg undenkbar. Und das, nachdem wir gestern einem Unheil, einer Katastrophe, einem Inferno nur um Haaresbreite entronnen sind.

Zu dieser Jahreszeit liegen unendlich viele Flohmärkte auf unserer Route und wie ihr euch denken könnt, ist uns dafür kein Umweg zu weit. Für mich stellt der krönende Abschluss eines französischen Stöbersonntags eine heiße, fetttriefende, in rotem Ketschup badende Merguez vom Grill dar. Auch heute ist unter einer rustikalen Holzhütte der Stand eines örtlichen Vereins aufgebaut. Die Schlange ist noch nicht sehr lang und die Tickets für unsere beiden Würste habe ich schon erworben.

Während ich beobachte, wie der grünohrige Ehrenamtliche zur Abwicklung der Bestellung in alle vier Ecken des Unterstandes laufen muss und mich dabei frage, warum die Baguettes in einer, die Servietten in der nächsten, die Saucen in der dritten und die Gäste in der vierten Ecke positioniert sind, währenddessen also schleppt ein anderer Bursche zwei riesige Tüten Tiefkühl-Pommes zur Fritteuse. Denn in Frankreich schwört man nicht nur auf knusprige Grillware, auch fettige Kartoffelsticks erfreuen sich größter Beliebtheit und werden bereits heiß ersehnt.

Also kippt der Freiwillige kurzerhand eine komplette Fünf-Kilo-Tüte mit Eiskristallen überfrorener Pommes in siedendes, blubberndes Öl.

Ohnein-ohnein-ohnein! 

Mit einem infernalischen Zischen, Spritzen, Krachen und Prasseln kocht und brodelt die heiße Brühe über die Ränder der Fritteuse und überflutet wie ein pyroklastischer Strom nach einer vulkanischen Lavaeruption Tische, Bänke und den Fußboden! 

Mit schreckgeweiteten Augen muss ich den Helden davon abhalten, den Erste-Hilfe-Kasten von der Wand zu reißen und im Schlußsprung über die Bierzeltbarrikade zu hechten, um mögliche Stichflammen mit den, für geschnitten Brot bereitstehenden Edelstahlschalen zu ersticken. 

Denn in dem Fall hilft nur noch die endgültige und egoistische Flucht vor einem flammenden Armageddon. Schließlich befinden wir uns unter einem hölzernen Dach mit alten, dicken Buchenbohlen, das sich bei einer drei Meter hohen Feuerfontaine in Windeseile in ein rotglühendes höllisches Inferno verwandeln würde.

Doch wie durch ein Wunder entzündet sich das siedende Fett nicht an der Flamme des daneben stehenden Grills und auch nicht an der Gasflamme der Fritteuse. Und wie durch ein weiteres Wunder wird niemand der freiwilligen Umstehenden in Mitleidenschaft gezogen. 

Auch die beiden Hosenscheißer, die neugierig in die Gefahrenzone stürmen, um zu sehen, was da solchen Lärm veranstaltet, trifft nicht der kleinste Spritzer kochend heißen Pflanzenfettes. 

Heute haben wir alle fleißige Schutzengel.

Der Grünohrige hat unbeeindruckt nicht vergessen, dass ich eine Merguez mit Ketschup und eine mit Senf bestellt habe. Die Chefin beseitigt routiniert mit kilometerweise Küchentuch das Malheur und hat keine Zeit, ihre Leute in die Bedienung der Fritteuse einzweihen. The Show must go on. Es ist Midi, es ist Frittenzeit!

Unsere Würste sind kalt und haben jede Menge Röstaromen, aber wir sind glücklich, sie unbeschadet genießen zu können. Und meine schwimmt sogar in Ketschup!

Doch nun pladdert der Regen ohne Unterlass laut bollernd auf das Mistraldach. Was bin ich froh, gestern das großzügige Kaufangebot von Madame Filou im Städtchen Gy für unseren "petite caravan" abgelehnt zu haben. 

Monsieur Filou mit weißem Bart und ohne Zähne erzählt mir später auf dem Platz von seiner Reise nach Berlin, wo er am Brandenburger Tor ein Boot gekauft hat, um dann mit der Fähre nach Schweden überzusetzen. 

Ich weiß nicht, ob wir uns beide so richtig verstehen, aber wir versichern uns abschließend der weiteren ewigen französisch-deutschen Freundschaft und das, obwohl ich Madame den Wohnwagen absolut nicht verkaufen will.

Jetzt haben wir es warm und trocken und schauen in die grauen Wolkenberge über triefnassen Kuhherden. Wenn wir nicht paddeln können, machen wir uns eben auf den Weg, das große, mystische Rätsel der "Croix Pattées" zu lösen.