Objectifs et temps

Marrakech se tient devant moi. Plus très loin. Une ville folle, disent beaucoup. Je pressens qu'elle va encore me mettre à l'épreuve et je veux me ressourcer avant cela. Une dernière randonnée. J'escalade quelques mètres de hauteur dans les montagnes. J'apprends ce que signifie 12 km/h lorsque je suis derrière notre vieux camion des années 80, poursuivant la montagne. En haut, je trouve un endroit merveilleux avec une vue sur le Haut Atlas - et juste un sentier qui y mène. Pas de chemin de randonnée, pas de balisage, pas de but. Juste un chemin.

Devant moi, une mer de montagnes. Des sommets comme des vagues qui se perdent à l'horizon. Ciel bleu, 25 degrés. Pas un être humain. Nulle part. Je croise un troupeau de moutons, rien de plus.

Jusqu'où devrais-je aller si le chemin ne donne pas de but ? Après huit kilomètres, j'arrive à une mine de montagne improvisée. Un vieux camion y est garé, des panneaux solaires, de grands pneus de voiture, un ancien câble de démarrage traîne et un appareil. Un moteur ?

Étrange. Je décide que c'est mon but. C'est souvent comme ça que je fais dans la vie. Je ne suis pas un plan fixe. Je considère les objectifs comme des suggestions que je négocie avec moi-même. Un jour, j'ai voulu voyager et travailler à plein temps, vivre toujours dans un van. Idéalement, partir directement pour le Kenya et rendre visite aux fondateurs d'autrefois, dont j'ai tant écrit. Les choses se sont déroulées différemment. Maintenant, ce sont trois mois par an qui m'appartiennent.

Et maintenant - ici - je suis simplement voyageur. Sans travail. Sans rythme. Ce n'était jamais prévu ainsi et cela change tant de choses. J'ai soudain du temps. Pour la première fois, je suis mentalement seulement ici. Pas à moitié dans mes pensées entre les rendez-vous. Je prends le temps de voir, de sentir, d'écrire. Ces heures que je ne m'étais jamais accordées sont un cadeau. Car le temps est bien la seule chose qui nous appartient. La chose la plus précieuse de toutes, que personne ne peut nous enlever.

Ainsi, en réfléchissant, j'entends deux chiens aboyer fort. Ils s'approchent de moi. Ils sont déjà très près de moi et grognent, montrant les dents dans ma direction. Je pense à ma vaccination contre la rage et me demande quelle patte ils devraient cibler. Une légère panique monte. Puis apparaît un vieux berger dans une longue robe brune, il crie quelque chose, soulève une pierre. Les chiens se taisent immédiatement. Le chemin est dégagé. Je le remercie. La prochaine fois, je devrais prendre une pierre et la leur jeter. Je vais essayer – même si cela me sera difficile.

Des heures plus tard, je le revois. Il passe avec ses moutons à côté de mon van. Peut-être le fait-il tous les jours. Est-ce que c'était son intention ? Est-ce qu'il s'est un jour fixé ça comme but ? Ou était-ce simplement son chemin ? Que pense quelqu'un qui vit toute la journée avec des animaux sur une montagne ?

Je suis assis là, dans mon van, au chaud, en sécurité, libre. Et je pense : Quel luxe de pouvoir choisir tout cela. De décider quand je pars, où je reste, quel est mon but. Peut-être que c'est exactement cela le plus grand privilège – pas la liberté d'aller partout, mais celle de pouvoir rester où je suis.