Obiettivi e tempo

Marrakech è davanti a me. Non manca molto. Una città folle, dicono molti. Intuisco che mi metterà di nuovo alla prova e voglio accumulare energie prima. Vado a fare un'altra escursione. Mi arrampico su qualche metro di altitudine sulle montagne. Imparo cosa significano 12 km/h quando inseguo la nostra vecchia camionetta degli anni Ottanta. In cima trovo un posto meraviglioso con vista sul Massiccio dell'Atlante - e proprio un sentiero che porta in cima. Nessun sentiero segnalato, nessuna indicazione, nessun obiettivo. Solo un cammino.

Davanti a me un mare di montagne. Vette come onde che svaniscono all'orizzonte. Cielo blu, 25 gradi. Nessuna persona. Da nessuna parte. Incontro solo un gregge di pecore, nient'altro.

Quanto dovrei andare se il cammino non indica alcun obiettivo? Dopo otto chilometri arrivo in una miniera di montagna improvvisata. C'è un vecchio camion, pannelli solari, grosse gomme d'auto, un vecchio cavo di avviamento abbandonato e un dispositivo. Un motore?

Strano. Decido che questo è il mio obiettivo. Spesso faccio così nella vita. Non seguo un piano fisso. Gli obiettivi li considero suggerimenti con cui contrattano con me stesso. Una volta avrei voluto viaggiare e lavorare a tempo pieno, vivere sempre in un van. Magari partire direttamente per il Kenya e visitare i fondatori di allora, di cui ho scritto tanto. Le cose sono andate diversamente. Ora sono solo tre mesi all'anno che mi appartengono.

E ora - qui - sono semplicemente una viaggiatrice. Senza lavoro. Senza ritmo. Non era mai stato pianificato e sta cambiando così tanto. All'improvviso ho tempo. È la prima volta che sono mentalmente solo qui. Non a metà nei pensieri tra appuntamenti. Prendo tempo per vedere, sentire, scrivere. Queste ore che non mi sono mai concesso sono un dono. Perché il tempo è davvero l'unica cosa che ci appartiene. Il bene più prezioso di tutti, che nessuno può toglierci.

Così, mentre seguo i miei pensieri, sento due cani abbaiare forte. Vengono verso di me. Sono già molto vicini e ringhiano mostrando i denti nella mia direzione. Penso al mio vaccino antirabbico e calcolo quale gamba potrebbero colpire. Sale una leggera paura. Poi appare un vecchio pastore con un lungo vestito marrone, dice qualcosa, solleva una pietra. I cani smettono subito di abbaiare. Il cammino è libero. Lo ringrazio. Dovrei prendere una pietra la prossima volta e lanciarla verso di loro. Ci proverò - anche se mi costerà.

Ore dopo lo rivedo. Passa con le sue pecore davanti al mio furgone. Forse lo fa ogni giorno. Voleva farlo? Se lo è mai imposto come obiettivo? O era semplicemente il suo cammino? Cosa pensa qualcuno che passa tutta la giornata con gli animali su una montagna?

Sono seduta lì, nel mio furgone, calda, al sicuro, libera. E penso: Che lusso poter scegliere tutto questo. Decidere quando partire, dove restare, qual è il mio obiettivo. Forse questo è esattamente il più grande privilegio - non la libertà di andare ovunque, ma la libertà di poter restare fermo.