Surfare. Pelle. Sicurezza in se stessi.

„È il tuo pranzo?“, chiede un turista all'istruttore di surf davanti al negozio di strada a Taghazout.
L'istruttore di surf: nero, magro, il torso brilla al sole. Nella mano: banana, cachi, mandorle.
Il turista: britannico, pallido, basso, braccia sottili. Sguardo ammirato.
„No, è la mia colazione“.
Il britannico ride brevemente, poi serio: „Hai un aspetto così buono. Cosa fai per apparire così?“
Una domanda audace. Entrambi ascoltiamo come se fosse una conferenza sull'eterna giovinezza.
Il britannico ripone le Pringles. Il pane è „solo per la sua fidanzata“.
Guardo i miei avocado. Mi sento brevemente superiore – e poi invece no. Alla cassa compro mandorle. E un cachi. Giusto per il caso.

Il mio viaggio ha ormai raggiunto la costa. Sono a Taghazout. L'entroterra era chiuso. Qui ciascuno mostra ciò che ha - muscoli, bellezza, sicurezza in se stessi. Penso a cosa voglio mostrare.

La prima lezione di surf. Centinaia di surfisti con me in acqua. Tutti cercano l'onda che ci lascia in piedi per un attimo. La voce si è sparsa. Il Marocco è un paradiso per surfisti. Onde lunghe. Spiagge ampie. Economico. Taghazout offre tutto questo: ostelli, scuole di surf, yoga, tavole e bar. Il vibe da surfista. In tanti viaggi ho evitato i luoghi di surf. Troppo affollati, troppo frenetici. Mi piace più tranquillo. E ora sono in mezzo. Lasciami gettare da onde dalla tavola. Mi diverto ma lo trovo faticoso. Preferisco già saperlo fare bene.

È festa nazionale. I bambini delle scuole camminano con la bandiera per la città. Le famiglie fanno picnic e cucinano tajine sulla spiaggia. Surfisti in bikini. Donne musulmane in lunghe tute da bagno. Pregano sulla spiaggia. Queste immagini appaiono armoniose. Mi chiedo come reagiscono gli indigeni alla pelle nuda. Forse è quotidiano, dato che qui si surfa fin dagli anni '70. 

La sera sono con Luisa dal Toubkal e la sua amica a cena. Lì dove vanno anche gli indigeni. In modo discreto, semplice e veramente buono. Carne e pesce fresco vengono grigliati all'aperto, alte colonne di fumo ci circondano. Gatti e cani implorano gli avanzi. Sembra sporco. Il mio stomaco l'ha sopportato.

In un altro luogo è più tranquillo. Tamraght. Qui non ci scontriamo più con le tavole. Posso esercitarmi con più calma e trovare il mio ritmo. Senza scuola. Le donne cucinano cozze sulla spiaggia. Al tramonto un'atmosfera meravigliosa. I bar e i ristoranti per surfisti brillano in colori vivaci. 

E come ovunque: molti cantieri. Gli hotel stanno sorgendo. La rete stradale dovrebbe essere ampliata fino ad Agadir per il Mondiale. Tara racconta che il suo villaggio vicino, Tifnit, è stato raso al suolo. Non c'è stato più spazio per il bel restauro. Gli indigeni hanno dovuto trasferirsi. Hanno dovuto cedere ai grandi hotel pianificati da investitori stranieri. Ora vende olio di argan a Tamraght.

Il ritmo dei miei giorni è ora ancora più tranquillo: surfare. Prendere il sole. Immergersi nella sensazione del luogo. Le immagini continuano a persistere. La cultura yogica con il latte di matcha assomiglia a Berlino Prenzlauer Berg e non si inserisce nella mia idea del Marocco. Ma questa è la mia barriera nella testa. Le persone portano ciò che conoscono. Cambiano ciò che trovano. È questo il ritmo di questo paese? Costantemente in ristrutturazione, costantemente in equilibrio. Come le onde sulla spiaggia.