solo le cowgirls hanno la depressione (Tom Robins)

La giornata era iniziata in modo innocuo. Il piano era di attraversare una riserva Apache dirigendosi verso sud, verso l'Arizona, e lì è arrivata la prima sorpresa. Le prime nazioni locali sono evidentemente ranger, proprio come i discendenti dei coloni nelle vicinanze. Ci sono recinti per il bestiame su entrambi i lati della strada, ce ne sono di attraversamenti, a volte il percorso è bloccato e, per una distanza di oltre 100 chilometri, ci sono solo due villaggi. Tutto nella media; spicca la cordialità di coloro che si incontrano. Salutavano e sorridevano, chissà, forse si meravigliavano di chi fosse mai quel tale che si era smarrito nella loro zona dimenticata da Dio.

La mappa mostra su questa strada due grandi anelli neri e, accanto a ciascuno, un nome di luogo stampato in carattere grassetto. Si potrebbe pensare almeno a piccoli paesini, ci si sente ben forniti e si presume che ci sia sicuramente wifi da qualche parte. Che illusione:

Nel primo di questi villaggi, ci sono una stazione di servizio, un diner, un'officina per auto, un negozio di attrezzature per ranch, insomma, il solito. E gli alberghi sono particolarmente consapevoli della loro situazione esposta e pubblicizzano che almeno le stanze sono pulite.

Al contrario, il secondo di questi luoghi si trova in un incrocio a T, il che porta a una disposizione delle costruzioni un po' più dispersa. Tuttavia, anche qui non c'è molto da vedere, sembra solo che l'orologio del passato tiri ancora di più. In una posizione centrale ci sono i resti di una baita bruciata e crivellata di proiettili, da cui l'ultimo messicano del New Mexico spara la sua ultima pallottola contro qualcuno dell'Arizona, prima di crollare eroicamente. Il cronista non ha capito perché sulla targa commemorativa non è chiaro perché i vicini si siano attaccati tra loro.

Da qui è vicino al previsto luogo di pernottamento, ma l'arrivo ha subito notevoli ritardi, poiché all'improvviso c'era un'aggregazione di circa 30 rimorchi per cavalli vicino alla strada (ne possono contenere circa 4 di taglia media) e prima che il cronista se ne rendesse conto, si è trovato in mezzo a una gara di cattura di vitelli con la lasso come intrattenimento pomeridiano per famiglie di ranger. C'era una giovane madre con il passeggino, che ha rapidamente passato il suo bambino a qualcuno che era lì vicino, perché ora doveva montare a cavallo per catturare un vitello con il lasso. C'erano i bambini e i ragazzi più grandi che non potevano partecipare, ma già montavano a cavallo con grande orgoglio - naturalmente su Quarter Horses. E c'erano i fieri ranger con le loro mogli, figli e figlie, tutti a inseguire i vitelli come se la loro vita dipendesse da questo.

Solo in un aspetto le cose erano molto severe: ai vitelli e ai tori di circa un anno non doveva succedere nulla. Indossavano una protezione per la testa, il lasso poteva inizialmente essere solo attorcigliato attorno alle corna e, se si riusciva a prenderli per le zampe posteriori, cosa piuttosto difficile, il lasso doveva essere immediatamente rilasciato affinché l'animale non cadesse.

Tutto questo me lo ha spiegato Cowgirl Rab. Insomma, cowgirl. Le figlie dei ranger incarnano tutti i cliché - indossano camicie da uomo, jeans e stivali, maneggiano il lasso e affrontano i longhorn come i ragazzi più forti, montano a cavallo come il diavolo e sono almeno tanto affascinanti quanto Lilly del salone; almeno la maggior parte.

Tra l'altro: una traduzione libera del titolo del contributo di oggi potrebbe essere: "Solo le cowgirls sanno come si fa". E le recenti esperienze del cronista sembrano confermare che Tom Robins ha ragione.