Voyager à travers le monde - perdu pour le monde

Un voyage de six mois autour du monde a un aspect éminent parmi tant d'autres : il offre une occasion unique de s'éloigner de son propre petit monde pendant une période assez longue - de laisser derrière soi tout ce qui nous occupe au quotidien. Lorsque ma mère a eu un AVC trois semaines avant mon départ, j'ai su : mon petit monde allait partir en voyage avec moi.

Et c'est exactement ce qui s'est passé : dès mon arrivée en Géorgie par exemple, je me suis procuré une carte SIM locale. Je voulais être joignable et pouvoir contacter ma mère. Cependant, le crédit pour les appels à l'étranger est resté intact. Elle ne répondait jamais au téléphone lorsque j'appelais. En Inde, j'ai quand même passé des heures à essayer de recharger ma carte SIM là-bas. En vain, bien sûr. J'espérais donc que le blog (que j'avais principalement créé pour apaiser mes inquiétudes pour ma mère) lui parviendrait tout de même.

En vérité, je ne voulais pas vraiment entreprendre ce voyage, mais ce n'était pas viable. Un tel voyage représente une petite fortune qui se perd si l'on ne part tout simplement pas. Une petite fortune qu'on ne peut pas réunir une seconde fois de son vivant. Faire le tour du monde une autre fois n'aurait pas été possible pour nous. Un paradoxe.

Mon frère, qui avait pris en charge la garde et l'organisation de manière admirablement simple, m'informait régulièrement de l'état des choses. Parfois cela allait bien, parfois moins, mais jamais bien. Chaque fois que j'ouvrais mon ordinateur, j'avais un nœud au ventre. Lundi dernier, il m'a expliqué par Skype quel arrangement de soins il avait organisé. Mardi soir, j'ai reçu la nouvelle que ma mère avait été transférée dans le service de soins palliatifs. Le cancer, qui était resté discret pendant longtemps, s'était rapidement propagé à la suite de l'AVC.

24 heures plus tard, j'étais dans l'avion en route pour Vienne, espérant que ma mère serait encore en vie. J'ai eu la chance d'arriver juste à temps : à temps, car j'étais là le dernier jour où elle pouvait encore parler.

Hier matin, maman est décédée. Son charme aimable, avec lequel elle savait envoûter son entourage et engager des conversations avec de parfaits inconnus de manière totalement désinvolte, avait été quelque peu altéré par le vieillissement. Elle a probablement trop longtemps vécu seule. Sa manière émotive a développé une vie propre, légèrement imprévisible. Mais elle est restée la personne au grand cœur sur qui je pouvais toujours compter : celle sur qui je pouvais compter à 100 % et à qui je pouvais faire totalement confiance.

Les visites hebdomadaires que je ferai défaut, réalisées toujours entre 8 heures et 1 heure du matin, donc à une heure peu habituelle pour une vieille dame ; ainsi que les nombreux appels qui duraient toujours au moins trois quarts d'heure et me fournissaient tous les potins ; les voyages communs en Belgique et le verre de vin après les représentations d'opéra que nous avons fréquentées ensemble, où nous débriefions à trois (avec Roby) la représentation.

Il est maintenant temps de me détacher effectivement de mon petit monde à la maison (les Seychelles, des îles avec des paysages irréels au milieu de nulle part, sont un bon point de départ pour cela). Ainsi, je ne vais pas non plus voler pour les funérailles. J'ai pu lui dire adieu alors qu'elle en avait encore quelque chose - et j'ai toujours essayé de lui rendre un peu de ce qu'elle m'avait donné. Cela n'a pas toujours été à sa pleine satisfaction, comme je le sais - ses exigences étaient vraiment très élevées ;-)