Seemannsgarn - finement tissé!

J'ai tout effacé! Toute la Normandie a disparu. Il ne reste plus rien, ni point ni virgule, jusqu'à la dernière lettre complètement disparue à jamais dans le nirvana technique.

Des heures de lutte avec des mots et des formulations, des descriptions fleuries de petits villages avec des maisons en pierre et à colombages, des représentations colorées de magnifiques couchers de soleil - tout cela a disparu. Des rencontres joyeuses avec des locaux qui s'enthousiasment pendant des heures pour leur terre natale, une dramatique recherche du chien qui se perd dans le champ de blé, des descriptions intenses de randonnées le long des falaises et des souvenirs gourmands de Bibas de palmiers, de figuiers et d'arbres fruitiers - j'ai tout effacé!

Nous nous réunissons le soir et apportons ensemble les dernières touches à mes récits de Normandie. Presque chaque lettre est âprement disputée, afin d'aboutir à un résultat satisfaisant pour tous. Les formulations sont modifiées, les descriptions embellies et surtout, Zappa doit intégrer la dramaturgie finale dans la recherche des œufs de poules. Quand tout semble bien, j'enregistre les cinq pages d'anecdotes et je suis prêt à poster de nouvelles histoires dans le monde demain.

Mais maintenant, Zappa veut choquer le public avec la macabre histoire de notre randonnée à marée basse vers une île rocheuse près du rivage normand:

Nous partons et après plusieurs kilomètres à travers champs et forêts, nous arrivons à la petite île au large de la côte. Malheureusement, Zappa ne peut pas encore attraper de crabes, il doit encore apprendre des astuces aux mouettes locales. Le soleil brille dans le ciel normand, mais le vent froid apporte un rafraîchissement constant. Pourtant, une fois sur l'île, nous avons faim et soif. Ma petite bouteille d'eau et les biscuits sont rapidement presque épuisés.

Nous fouillons les rochers avec enthousiasme à la recherche de coquillages, de pierres et de crabes. Alors que nous accumulons des montagnes de grandes coquilles Saint-Jacques, la marée monte sans qu'on s'en aperçoive.

Nous ne parlons pas de ridicules marées de 80 cm, comme nous les connaissons de la mer Baltique ou de la Méditerranée, nous parlons ici d'un marnage de 8 m de l'Atlantique à la Manche. Avant que nous nous en rendions compte, le chemin vers la grotte des bandits est bloqué par des vagues froides et impitoyables.

La marée claque contre les rochers et nous grimpons au sommet pour être avec les mouettes, afin de ne pas mouiller nos pieds. L'île devient de plus en plus petite et je commence lentement à paniquer que la pierre sera complètement inondée à la fin.

Au départ, Zappa s'amuse, mais alors que le soleil commence à se cacher dans la mer, nous avons tous les deux très froid dans le vent glacial. Le dernier biscuit est bientôt partagé, la dernière gorgée d'eau de la bouteille a été bue, tandis que la nuit tombe lentement et que des milliers d'étoiles et un mince croissant de lune brillent au-dessus de nous. Nous sommes assis, blottis ensemble à l'abri du vent derrière un rocher, la faim et la soif rongent nos esprits et je ne peux qu'avec peine empêcher Zappa de voler et de sucer les œufs des nids des mouettes. Même les algues que nous grattions sur les pierres ne nous rassasient pas, elles nous rendent juste très très assoiffés.

Ce n'est qu'après minuit que les flots se sont suffisamment retirés pour que nous puissions retourner, les pieds au sec, dans notre chaude grotte de bandits et nous blottir dans nos épais et chauds duvets.

La leçon du jour: qui va sur une île isolée et venteuse doit avoir une couverture chaude avec lui.

Oui, nous pouvons deviner la peur et l'incompréhension dans vos yeux!

C'est bien sûr juste un langage de voyage fou et un fin tissu de marin. Une histoire drôle de Baron Münchhausen avec des jambes courbes et un long nez, qui a surgi peu avant le coucher de soleil de notre imagination collective. Nous ne ferions jamais une chose aussi stupide!

Cependant, une chose est vraie: les 8 m de différence d'eau entre la marée basse et la marée haute!

Nous sommes tous deux totalement pris au piège par cette histoire, et les températures sur place au moment de l'écriture ont déjà chuté de manière sensible. Nous sommes enveloppés dans nos épais duvets et pour apaiser mes nerfs, agités par le récit, je me penche pour attraper un dernier ourson en gélatine. Ce faisant, la couche réchauffante appuie sur une combinaison de touches qui m'était jusqu'alors inconnue, et tout le texte des derniers jours de merveilleuses aventures de voyage, tout a soudainement disparu à jamais! Seul un O solitaire est resté comme pour se moquer sur la page!

Dans mon désespoir face à ce désastre, j'appuie sur la touche pour retourner au menu et cela sauvegarde définitivement la perte de toutes les œuvres littéraires de la semaine dernière. Tout-tout est parti!

Oui, je sais: ne pas toujours cliquer sur n'importe quoi, réfléchir d'abord, agir ensuite et peut-être commencer un nouveau document pour chaque chapitre! Après, les autres sont toujours plus malins.

Je ne peux plus. Je vais au lit. Zappa essaie encore de sauver les dernières lignes, mais en vain. J'ai fait un travail complet.

Je ne réécrirai pas les aventures de Normandie, cela ne fera que mal tourner. Ici, nous ne montrerons que des photos de cette merveilleuse région française.

Zappa a promis de réécrire pour vous 'Celui qui danse avec les phoques' et 'Danger de mort dû à des porte-bonheur'.

Cependant, je ne veux plus. Je regarde maintenant vers l'avenir, en Bretagne, et j'attends avec impatience des crêpes, des galettes et du Breizh-Cola!