Addii tristi e un legame significativo

Sta accadendo qualcosa di molto importante nella mia vita. Ho un nuovo insegnante. Ma prima di tutto, devo dare un doloroso addio al mio vecchio guru.

Il mio visto in Nepal sta per scadere, quindi devo dire addio a Sonam Jorphel Rinpoche e ai monaci del monastero Rinchen Palri. E come sempre, quando lascio il mandala di questa meravigliosa comunità buddhista, scendono alcune lacrime. Soprattutto quando penso che forse sarà l'ultima volta in questa vita che ho l'opportunità di guardare negli occhi questo insegnante unico e sentire che mi dice 'Take care' con un sorriso storto sul volto.

Piega e nuovi buchi

Devo anche dire addio a Rangdröl, il mio monaco preferito qui. Rimarrà ancora in Nepal fino a quando il nostro Rinpoche non tornerà in Vietnam. Ho quindi circa due settimane di Ladakh senza compagnia davanti a me. E sono - devo ammetterlo - un po' tesa all'idea. Perciò mi rilasso prima con Sonam Palmo alla spa e mi concedo un trattamento viso. Gli sforzi del viaggio hanno lasciato dei segni evidenti. Anche se il fatto che la cintura possa essere allacciata un buco più stretta mi disturba meno, le pieghe sul viso nessuno le vuole davvero.

Così, rilassata, salgo sull'aereo a Kathmandu diretto a Leh. Devo però trascorrere una notte decisiva a Delhi. Decisiva perché all'aeroporto dovrebbe aspettarmi un autista e portarmi all'hotel prenotato online. Ma non c'è traccia di nessun autista. Non c'è nessuno in vista. Un tassista si offre di aiutarmi. Certo, fiuta un buon affare. Io, però, sono senza contante, perché le rupie nepalesi nel mio portafoglio non interessano a nessuno in India. Così mi faccio accompagnare dal tassista al bancomat più vicino. E lì inizia la sfortuna. Poiché il conducente è impaziente e io sono già piuttosto stanca, lascio la mia carta di credito nel bancomat e prendo solo le 10.000 rupie.

Distrutta a Leh

Me ne accorgo però solo la mattina successiva all'aeroporto. (L'autista dell'hotel è finalmente arrivato dopo un'ora e mezza di attesa). Quando cerco di comprare regali per la mia famiglia ladakhiana nel duty-free, il compartimento delle carte visa è all'improvviso completamente vuoto. Oh mio Dio, penso, e ovviamente compongo subito il numero 116116 per bloccare la carta. Non funziona, ovviamente. In qualche modo riesco comunque a far bloccare la carta, anche se non posso telefonare in Germania con la mia scheda SIM indiana. La prospettiva di 3 settimane di Ladakh senza contante è però deprimente.

Ma sono 'in famiglia'. Angmo, la nipote di Rangdröl, viene a prendermi dall'aeroporto come concordato. Ma poi il prossimo shock: la mia valigia è rimasta a Delhi. Ancora una volta. Quindi mi presento davanti a Angmo completamente distrutta - senza denaro, senza spazzolino da denti e solo con i vestiti che indosso. E va bene....

1000 euro e una promessa

Angmo non sarebbe Angmo se non avesse subito una pratica soluzione a portata di mano. Mi porta nel suo hotel, dove posso pernottare gratuitamente. E mi offre di prestarmi un sacco di contante. 'Altrimenti rimarrebbe solo in banca', dice e sorride. Ma non sarei io se non mi sentissi davvero a disagio a prendere un'importante somma di denaro in prestito da lei. Deve esserci un modo diverso, penso. E mi viene in mente Lama Samten, che voglio comunque contattare perché vuole stabilire il contatto con il creatore di statue per il tirocinio. Lama Samten vive a Giessen e parla molto bene il tedesco - e ha un conto bancario tedesco su cui posso trasferire soldi online senza problemi. Uff.

Tipico dell'ospitalità ladakhiana è che Lama Samten mi mette in mano 1000 euro, ma non svela subito il suo numero di conto. 'Lo faremo più tardi', mi sorride gentilmente. Poi mi racconta dei suoi tanti progetti che sta portando avanti e mi lascia alla fine più di impressionata e con la promessa di occuparsi già quella sera di trovare il creatore di statue.

Un legame significativo

Detto, fatto: sono nel bel mezzo della meditazione quando il mio cellulare squilla e Lama Samten mi porta la lieta notizia che il creatore di statue vuole incontrarmi quella mattina. Come scoprirò più tardi, è anch'egli emozionato come me. Poiché proprio un giorno prima, Chhemet Rigzin, questo il suo nome, aveva discusso con il suo amico cecoslovacco Honsa di quanto sarebbe bello avere una studentessa occidentale qui a Ladakh per insegnare a fare statue.

E poi mi trovo davanti alla porta - con foto della mia statua di Tara che ho realizzato in Germania. Come si scopre, Chhemet sta anche lavorando a 3 statue di Tara e trova la parallelità significativa. 'Abbiamo una connessione speciale', afferma soddisfatto e fissa un appuntamento per il giorno successivo. La mia statua ha comunque scatenato in lui un sorriso divertito. Dopotutto, dice, 'I can see something.' Va bene.

Chhemet mi chiamerà altre due volte quel giorno per spiegarmi esattamente cosa devo portare. La polvere consigliata non è però così facile da trovare. Nella mia taglia non c'è niente. Ancora una volta è Angmo, che come sempre è molto pratica, che costringe il suo cuoco a darmi la sua versione più grande della polvere. Probabilmente non è contento.

Non dormo praticamente affatto, perché sono così emozionata di dover presentarmi il giorno successivo alla bottega di Chhemet. Dopotutto, sono una totale principiante e non ho mai davvero lavorato con l'argilla. Ma vengo accolta così calorosamente che l'iniziale insicurezza svanisce rapidamente. Chhemet mi introduce innanzitutto alle misure dei creatori di statue. Ci sono Sor e Nas e Kangspa e tutte le misure sono relative, ma servono a mantenere le proporzioni nella creazione delle statue. Non è del tutto semplice. Ma una volta che ho capito il sistema, il disegno della testa di Buddha procede piuttosto rapidamente. Gli occhi sono comunque una vera sfida, anche con la consapevolezza delle misure.

Come un bambino che impara a camminare

Ancora una volta dormo male. Il giorno successivo dovremo lavorare l'argilla e mi sento come un bambino che impara a camminare. Per le statue, il maestro mescola della cotone nell'argilla. Questo rende tutto più stabile. Ma questi filamenti di cotone vogliono sempre tornare in superficie quando faccio i miei primi timidi tentativi sull'orecchio di Buddha. Chhemet, invece, compie quattro/cinque gesti esperti e l'orecchio è perfetto. Semplicemente esperto.

Nel frattempo, conosco meglio anche Honsa, che è alto 2 metri. Mi invita a venire a Praga la prossima primavera. Perché anche Chhemet vuole essere lì in primavera. Così potrei continuare a imparare.

Così i giorni volano mentre combatto con l'argilla, gli strumenti, le misure e i tanti termini tibetani per ornamenti e vestiti. Ignara che a pochi chilometri di distanza una persona a me nota perde una battaglia molto più seria. Lama Serpa, che conosco da Lamayuru, ha avuto un grave incidente d'auto con Lama Rigzin e Lama Gyaltsen ed è morto nelle acque dell'Indo. Fino ad ora, mentre scrivo questo post, il suo corpo non è stato trovato. Gli altri due monaci, invece, sono sopravvissuti.

Le persone scompaiono dalla vita

È un po' come quando la mia amica Britta è morta in un incidente stradale a Ibiza: è difficile afferrare la tragedia, perché questa morte è così astratta, non si vede un cadavere e la persona semplicemente non c'è più. Le mie preghiere sono con Lama Serpa, che non potrà più raccontarmi la storia del monastero di Atitse.

Sono come paralizzata. In quel giorno non riesco a fare nulla. Così, Chhemet mi porta abbastanza presto nella mia sistemazione, per disconnettermi per un po' dalle faccende familiari ladakhiane e dalle creazioni in argilla e affrontare invece i miei ricordi e la sofferenza della transitorietà.

Una fine tragica per questo post, che avrebbe dovuto essere così euforico, lo so. Spero che la prossima volta ci siano cose più felici...