seules les Cowgirls ont le Blues (Tom Robins)

La journée avait pourtant bien commencé. Le plan était de traverser une réserve apache en direction du sud, vers l'Arizona, et c'est là qu'est venue la première surprise. Les premières nations locales semblent être des rangers, tout comme les descendants des colons qui les entourent. Il y a des clôtures de pâturage de chaque côté de la route, des grilles sur celle-ci, parfois le chemin est même bloqué, et sur une distance de plus de 100 kilomètres, on trouve deux villages. Rien d'exceptionnel ; il est frappant de noter la gentillesse de ceux que l'on croise. Ils font signe et rient, peut-être s'étonnent-ils juste de voir quelqu'un s'égarer dans leur région déserte.

La carte indique sur cette route deux grands cercles noirs, chacun accompagné d'un nom de lieu bien en évidence. On s'attendrait à découvrir au moins quelques petits bourgades, on se dit qu'on sera bien servi et qu'on pourra sûrement se connecter au wifi quelque part. Quelle illusion :

Au premier de ces villages, on trouve sur près de 300 mètres des stations-service, un diner, un garage, un magasin d'équipement de ranch de chaque côté de la route, du classique en somme. Et ceux du motel semblent particulièrement conscients de leur situation exposée et font la publicité que les chambres sont au moins propres.

En revanche, le second de ces lieux se trouve à une intersection en T, ce qui donne lieu à une forme de construction un peu plus aérée. Il n'y a cependant pas plus d'animation ici, sauf que le temps semble encore moins pressé ici qu'ailleurs. À un endroit central se trouvent les restes d'un blockhaus brûlé et criblé de balles, d'où le dernier Mexicain du Nouveau-Mexique tire sa dernière balle sur de quelconques habitants de l'Arizona avant de s'effondrer héroïquement. Le chroniqueur n'a pas compris, car il n'est pas clair sur la plaque commémorative pourquoi les voisins se sont affrontés.

D'ici, il ne reste pas très loin jusqu'au lieu de rendez-vous prévu pour la nuit, mais l'arrivée là-bas a été sérieusement retardée, car tout à coup, il y avait un rassemblement d'environ 30 transports de chevaux près de la route (dans les camions de taille moyenne, il y a environ 4 chevaux) et avant que le chroniqueur ne s'en rende compte, il se retrouvait en plein milieu d'un concours de capture de veaux à lasso, divertissement du samedi après-midi pour les familles de rangers. Il y avait la jeune mère avec sa poussette, qu'elle a rapidement confiée à quelqu'un de présent, car elle devait monter à cheval pour capturer un veau à l'aide d'un lasso. Il y avait les plus grands enfants et adolescents qui n'étaient pas encore autorisés à participer, mais qui rodaient déjà fièrement à cheval – sur des Quarterhorses, bien sûr. Et il y avait les fiers rangers avec leurs femmes, leurs fils et leurs filles, tous à la poursuite des veaux comme si leur vie en dépendait.

Il n'y avait qu'une seule chose qui se déroulait très strictement : les veaux et les taureaux d'environ un an ne devaient pas être blessés. Ils portaient des protections sur la tête, le lasso ne pouvait d'abord être enroulé qu'autour des cornes, et si l'on parvenait vraiment à attraper les pattes arrière, ce qui est un grand art, il faut immédiatement lâcher le lasso, afin que l'animal ne tombe pas.

Tout cela m'a été expliqué par Cowgirl Rab. En général, les cowgirls remplissent tous les clichés - elles portent des chemises d'homme, des jeans et des bottes, elles manient le lasso et se mesurent aux longhorns comme les garçons les plus costauds, elles montent comme le diable et sont au moins aussi élégantes que Lilly du salon ; du moins la plupart d'entre elles.

Au fait : en traduction libre, le titre de cet article d'aujourd'hui pourrait être : « Seules les cowgirls savent où ça mène ». Et d'après les expériences actuelles du chroniqueur, il semblerait que Tom Robins ait raison.