Tag 251 : Oatman

Des voix fortes, des voitures. La lumière passe à travers les serviettes à la fenêtre. 6h30. Fatigué et les yeux collés, je regarde par la fenêtre. Indiens d'Amérique en vêtements de sport, partout. Que se passe-t-il ici ? Après 20 minutes, tout le monde est parti. Nous descendons, il fait froid. Nous décidons de ne pas perdre de temps et continuons sur la historic route 66. La route est sinueuse et mène toujours plus haut dans les montagnes. Des cactus, de la poussière, des collines vertes et des montagnes grises. Des vieux abris, des voitures rouillées et des mines oubliées rappellent un temps de chercheurs d'or. De nombreux motards réalisent leur rêve sur la 'Historic Route 66', des mouflons qui nous regardent avec arrogance depuis les sommets des montagnes et de temps en temps, quelques ânes à côté ou sur la route. Après un certain temps, nous arrivons à Oatman. On pourrait croire que nous avons fait un voyage dans le temps. Un ou deux saloons, la maison du shérif, une vieille prison, une mine d'or et de nombreux magasins. Au lieu de chevaux, des motos sont garées devant les bars et à la place des cowboys, des ânes se promènent dans les rues. De nombreux ânes. Le village a du charme. Nous nous offrons une grande glace et parcourons la ville du Far West. Après une demi-heure, nous avons tout vu et continuons. Lorsque nous arrivons à l'entrée du parc national Joshua Tree, il est déjà relativement tard. Nous nous renseignons sur l'endroit où nous pouvons camper gratuitement dans les environs et partons. Le chemin s'éloigne de la route principale, s'enfonçant de plus en plus dans le désert. Les maisons se font de plus en plus rares, les routes de plus en plus mauvaises. Ça doit bien être quelque part ici. Nous nous attendons en fait à trouver un camping balisé où d'autres campeurs sans grandes exigences pourraient également passer la nuit. Rien. Si, une maison. Nous nous arrêtons pour demander. Le propriétaire est nouveau ici et parle peu anglais. Nous continuons un peu plus loin. La dernière maison dans les parages. Je descends. À environ 200 mètres derrière nous, un coyote, un désert sec et cette maison. J'entre dans la propriété et je commence à attirer l'attention sur moi à voix haute. La maison est entourée, deux pitbulls aboyants derrière, pas de sonnette. J'appelle encore une fois. Un homme sort et m'explique dans une conversation amicale où le camping devrait être. Je regarde au loin et je ne vois rien. Je le remercie et retourne à la voiture. Mon malaise doit se lire sur mon visage car l'homme m'appelle et nous propose de camper sur sa propriété. Cela semble définitivement mieux. Nous garons la voiture, montons notre tente et faisons un feu de camp. L'homme est très gentil, mais semble un peu socialement mal à l'aise. Dans la quarantaine, ancien soldat à la retraite, supporter de Trump, pas de famille, vit seul au milieu du désert. Nous passons ensemble la soirée devant le feu puis allons dans la tente. Le désert éternel juste devant nos yeux, les coyotes d'un côté, un ancien soldat socialement bizarre de l'autre. Je suis déjà tombé endormi avec de meilleures pensées.