Tus huellas en la arena

Esta noche la lluvia fuerte tamborilea durante horas en el techo de la caravana. La niebla se levanta por la mañana de las colinas circundantes. Las vides están empapadas, el suelo de arcilla roja está blando y lodoso. En Cannes, los coches flotan por las calles.
La cosecha de uvas deberá esperar hasta que las circunstancias sean favorables nuevamente.

Partimos de las colinas verdes del Lubéron hacia el mar, pasando por los caballos salvajes blancos de la Camargue, que se encuentran en el extenso paisaje con sus pelajes húmedos y desaliñados.
Aquí brilla el sol, pero su fuerza aún no ha sido suficiente para secar el acceso a la playa inundado por el monzón nocturno con agua del mar.
Al llegar por la tarde, nos asombramos de ver el lago que impide continuar el camino.

Por supuesto, Zappa atravesaría sin dudar el agua que le llega a los tobillos sin el Mistral, pero el chasis de la caravana no soportaría bien el caldo salado. No quiero hablar de mis miedos a quedar atascado en este momento.

Encontramos un lugar al borde de las dunas entre algunos campistas que llegan tarde y disfrutamos del sol de septiembre.

Con su puesta, llega la hora del mosquito. Conocemos muy bien esta especie de nuestra última excursión a la playa en el Twingo.
Hay pequeños ejemplares que producen picaduras rojas que pican horrible durante horas. 

Y luego están los de tamaño elefante, con trompas afiladas de un metro, que chupan a sus víctimas en segundos hasta dejarlas como un envoltorio flácido. Luego vuelan lejos con cuerpos llenos de sangre, tan gruesos como nuestras abejas locales, y crean miles de descendientes en las dunas.

Pero hoy podemos buscar refugio en la caravana, dos ventanas tienen maravillosas mosquiteras británicas, lo que permite que mis pies disfruten del frescor de la noche sin ser atormentados por los insectos molestos.

A las 7:00 de la mañana, la escuela de vuelo vecina sobrevuela la playa con el estruendo de un motor de biplano, para despertar a los turistas. Y como desde arriba no se puede ver si los holgazanes se han levantado, dan vuelta hasta el segundo café.

Así debe ser, porque Mademoiselle y Monsieur Geo-Research tienen hoy la tarea de medir la playa después de la tormenta. Mademoiselle no solo tiene la agotadora tarea de empujar el pesado coche de medición, cargado con innumerables dispositivos extremadamente sensibles, por la arena húmeda. Además, recibe la ingrata misión de interrumpir el desayuno de la comunidad de campistas internacional y pedirles que desalojen el hermoso lugar habitual junto a la duna. Porque aquí se debe medir ahora.

Ella se agita incansablemente durante su ronda, porque los mosquitos la atacan.
Pero ahora también pueden dedicarse a los turistas, ya que deben abandonar sus refugios protectores para salir de la zona de medición. Cada puerta abierta abre puertas para mosquitos, mosquitos, mosquitos, y no solo machos, como Zappa siempre afirma. ¡Rápido, mis pies quedan llenos de picaduras!
Hoy está nublado y no hay brisa. Por eso, los chupadores de sangre se multiplican felizmente en la playa.

Nos envolvemos en fundas a prueba de picaduras y caminamos junto al agua hacia Fos-sur-Mer, con las grandes chimeneas industriales a la vista. Arriba, el biplano retumba y de vez en cuando huele un poco a química, gasolina y diésel. A pesar de todo, esto tiene un cierto romance, aunque quizás no lo crean.
Huyéndonos de los mosquitos, admiramos los objetos de la playa y las vistas de la Garrigue de la Camargue.

Tras nosotros se gesta una tormenta real, inicialmente sin que nos percatemos. Ambos atribuimos el estruendo y los truenos al ejército francés en el puerto de Toulon, que también suele retumbar por aquí.
Pero una mirada hacia atrás nos revela una oscura pared de nubes en el horizonte que se acerca inevitablemente hacia nosotros.

¡Oh no - oh no - oh no! ¡lloro! Nos empaparemos, sin protección contra el viento y la lluvia a la vista, y la cómoda, cálida y seca caravana está a kilómetros de distancia. Vamos a morir, tumbados en la arena, golpeados por un rayo, arrastrados por la implacable marea al mar profundo y cortados en pedacitos de comida para peces por la hélice del próximo gran barco mercante. ¡Oh no - oh no - oh no!

Zappa, mi héroe, me abraza, lanza una mirada sabia de meteorólogo al espectacular cielo azul, escucha el aterrador trueno y ahora sabe que esta tormenta pasará de largo. No debemos preocuparnos, todo está bien.

El viento lleva a los mosquitos a la vasta llanura de la Camargue. El agua en el aparcamiento se ha filtrado en la arena oscura. Podemos quitar el Mistral de las dunas chupadoras de sangre. Aunque no tan lejos como nos gustaría, porque una nueva puerta solo permite tráileres de hasta dos metros de altura a las profundidades de Plage Napoléon.

Uno o dos insectos picadores se han escondido en los rincones acogedores de la caravana, pero tenemos un arma secreta a bordo: ¡la siempre hambrienta y gigantesca araña viajera que teje redes!
De estas experiencias, hablaremos en otra ocasión...