Meditare nel serbatoio di letame

È novembre. La stagione delle pietre, della polvere e dei liceali è finita. La schiena fa male, la pazienza è esaurita e le righe del calendario sono vuote. Alcuni si dirigono verso le terme, dove si fanno massaggiare i piedi tesi sorseggiando un drink. Io invece mi avvio verso la sala di meditazione con le ciabatte ai piedi e un Magic Ginger Tea tra le mani.

Qualche giorno fa ho sigillato un silos di letame con una spatola e una massa densa. Essere freelance richiede flessibilità, perché le fatture devono essere pagate. Come con la spatola, lucido la mia mente incrostata fino a farla brillare, finché il mio vero io non splende di nuovo. Seduto, allungandomi e lamentandomi, cerco di controllare i miei pensieri come un trapano ostinato fino a sentire dolore nei glutei. Con la mia maschera per il viso sembro Globi in un monastero e con tutto quel cibo vegetariano mi sento un po' come un pappagallo.

Accetto la sfida del silenzio prolungato come un monaco tibetano temprato. Cosa potrebbe esserci di così terribile nel confrontarsi con i propri pensieri? Ancora una volta mi accorgo, durante le posizioni yoga, di essere flessibile quanto una trave d'acciaio, mentre la mia vicina si scava il naso con il mignolo. Tuttavia, metto in ombra ogni ragazzo del coro di Vienna quando canto con fervore il mio OM. Dopo un po' i miei chakra lampeggiano come un impianto semaforico difettoso e mi sento vicino alla follia. Ma resisto e alla fine ho accumulato così tanta energia nel mio chakra sacrale che potrei erigere immediatamente 1000 silos.

Come diceva un noto yogi, bisogna bruciare completamente in tutte le proprie attività come un buon falò. Non ci si può permettere di smoking nel posto sbagliato, perché alla fine dei propri giorni non si vuole tornare indietro e trovare solo dei pezzi di legno bruciati a metà.

In questo senso, non devo più pensare al mio serbatoio di letame, perché reggerà e la merda rimarrà dove deve stare.