Hiroshima - Giorno 1

Hai ottenuto lo scintillio

Oggi andiamo a Hiroshima. Ci incontriamo tutti nella hall, c'è ancora tempo. Chiacchiero un po' con Leaf 'Sparkle'. Perché 'Sparkle'? L'americana di origini indiane ha qualcosa che poche persone possiedono. È una sorta di buona energia, pulita, con una certa innocenza infantile senza sembrare naïf. È una sorta di aura che brilla a seconda della prospettiva. È difficile da descrivere. Una certa magia. Glielo dico esattamente così. Mi sono abituato a esprimere cose del genere. Non per un guadagno personale.
'Se dico qualcosa di carino, sicuramente riceverò qualcosa di carino in cambio.' No, è semplicemente bello esprimere ciò che si sente. E quello che succede, succede.
È positivamente sorpresa e mi dice che non sono l'unico che l'ha detto. Alcuni amici hanno già accennato a qualcosa del genere. È felice. E improvvisamente mi restituisce che anche io ho qualcosa del genere in me. Cerco di trovare parole di gratitudine. Torniamo verso la hall, non riesco a togliermi dalla testa e dal corpo quella canzone techno e il ballo.

Hiroshima

Dopo due viaggi in Shinkansen, arriviamo a Hiroshima. Facciamo il check-in e andiamo in città. Ci sono 22°C e il sole splende. Finalmente è tempo di pantaloni corti e infradito. È passato abbastanza tempo.
Qui è tranquillo, c'è una propria atmosfera. Una leggerezza, nonostante le 140.000 anime strappate dalla vita. Nessun dolore, nessun lutto. Qualcosa di puro.
Andiamo verso le rovine immediate del ipocentro. Il resto della città, dopo la bomba atomica, come viene chiamata qui, non esiste più. Gli abitanti hanno lasciato questo edificio come monumento e lo tramandano di generazione in generazione. Visto da vicino mi appare solo come una rovina fatiscente. Quando, più tardi, vedo le rovine nel contesto, cambia l'immagine. Dipende sempre dal contesto. Ora per me è un monumento.

Subito dopo andiamo nel museo, che è stato fondato nel 1955. L'ingresso costa 200 yen, circa 1,40 €. Vado a questa visita con due consapevolezze.

• Scatto solo un massimo di tre foto.
• Attraverso il museo con una lenta consapevolezza.

Quest'ultima mi ricorda il mio Possibility Lab. Come gestore della cena festiva, molte persone fantastiche mi hanno affiancato, per preparare una bella cena finale per tutti. Ho aiutato a servire. Quando arrivo dalla direttrice, mi sussurra: 'Vai con la velocità dell'amore. Sei troppo veloce.'
Da quel momento ho ridotto due marce di velocità e ne ho aumentata una sulla devozione. E subito ho capito cosa volesse dirmi. Lo senti veramente, quando riduci consapevolmente la velocità, dando spazio e consapevolezza al momento. Non lo elabori come una lista della spesa, ma lo fai fluttuare. Così mi colpiscono di nuovo le persone che affrettano il passo nel museo, scattando una foto di ogni oggetto e precipitando nella stanza successiva.
Osservo molto più a lungo. Qualcosa cattura subito il mio sguardo.

Un Torii, che sembra aver superato la devastazione illeso. Potrei interpretarlo e filosofare su di esso all'infinito, ma preferisco semplicemente lasciarlo agire su di me.
Proseguo nelle stanze successive. Ora vengono esposti oggetti e immagini. Sento come agiscono su di me. Non a livello cerebrale, non guardo nemmeno i più. Semplicemente agisce.
Vedo un triciclo, e mi corre un brivido lungo la schiena.

Nella stanza successiva leggo una lettera, un messaggio di una persona a un'altra persona amata. La mia gola si stringe.
Accanto c'è una lettera di addio. Sento i miei occhi farsi umidi.
Ultimo nella serie, ci sono estratti di un diario di un sopravvissuto. Sono messaggi risalenti a un periodo di oltre 6 mesi. Mi fa venire i brividi, mi scuote, mi fa venire il nodo allo stomaco. Esco da quella stanza. Dallo stile di scrittura, avrebbe potuto essere il mio diario.

Dopo un po' esco dal museo. Finalmente. L'atmosfera e l'energia è bassa. Gli altri iniziano a tornare lentamente. Leaf per prima. Mi chiede come è stata per me. Racconto le mie esperienze. Lei concorda. Anche per lei è stata 'pesante'. Riferisce. Anche ad altri di noi sta andando così. Proseguiamo.

Tutta la truppa va successivamente al ristorante. Tutta la truppa? No! Una coppia riempita di affetto resiste all'appartenenza al gruppo.

Björn e Olivia sono due persone piacevoli. Una giovane coppia come scarpe e stringhe, non possono allontanarsi l'uno dall'altra più di 30 cm. Non riesco proprio a ricordare di aver mai incontrato uno dei due da solo nell'ultima settimana. A meno che non li abbia visti. Finora non ho chiesto quanto tempo stanno insieme. Non ci sono state molte occasioni. 😅
Peccato, anche noi uomini ci saremmo voluti intrattenere con Björn. Allora avrebbe da raccontare di più quando tornano insieme. Ma beh, chi sono io per giudicare?

Il cibo sulla piastra calda

Tutti lo conoscono. Vedi qualcosa per la prima volta, subito ne rimani folgorato e vuoi averlo, farlo o viverlo. Ti godi la vista, ma poi qualcosa si intromette. In alcuni circoli viene chiamato 'la vita quotidiana'. Non prendi tempo per questo. Non è mai una questione di tempo, ogni giorno ha 24 ore. Sono sempre le priorità. E alla fine scompare dal radar e vedi qualcos'altro per la prima volta.

Anche io ho avuto esperienze del genere. Quando entro nel ristorante, non mi aspetto ciò che succederà dopo. Andiamo al secondo piano, giriamo a sinistra e quasi mi colpisce un'emozione di gioia. Ci sediamo proprio davanti alla superficie di cottura. Sono felice come un bambino. A ragione. Penso che sarà bello. Scoprirò più tardi che mi sbagliavo. Perché non è stato bello, è stato fantastico.

Ai giapponesi piace dedicare molta attenzione e concentrazione nelle loro attività. Ci si concentra su una sola cosa, ma viene fatta bene. Parlo solo marginalmente, perché il vero spettacolo è proprio di fronte a me. È lo spettacolo di un circo popolare cinese. Solo che con cibo. Su 10m². In giapponese.
I due cuochi preparano il cibo con movimenti abili. Ognuno di loro è seduto, ed è un piacere semplicemente guardare. Avrei potuto guardare la cuoca per 30 minuti mentre rompe uno dopo l'altro le uova sul tavolo, le tiene sulla superficie di cottura e con una sola mano rompe l'uovo in modo così pulito e distribuisce il contenuto, come non riesco nemmeno a farlo con due mani.

È di nuovo una giornata riuscita. Stimolante a causa del dolore, sì. Ma il dolore è come il bordo della pizza della vita. Posso tranquillamente fare a meno del bordo; con uno stomaco limitato preferisco la fruttata salsa di pomodoro e le guarnizioni al centro, piuttosto che il triste bordo. Ma non c'è pizza senza bordo. Ha il suo posto. E con il formaggio è sicuramente molto più piacevole. 😅😂