Journal d'un voyage vers moi / La première réalisation

Journal de voyage

Vietnam, Laos et Cambodge

25.12.2014, Salle d'attente à l'aéroport de Francfort/Main

Nous sommes encore une fois à l'aéroport dans la salle d'attente et nous attendons (que pourrait-on faire d'autre dans une salle d'attente). Aucune idée du nombre de fois où nous avons perdu du temps ici depuis que nous avons commencé notre voyage il y a un peu plus de six ans après notre mariage sur l'idyllique Drachenfels. Nos sacs à dos, sur lesquels Fabian avait peint nos initiales F et S avec de la peinture blanche avant notre premier voyage, pour que nous puissions les distinguer non seulement par le poids, sont probablement en train d'être chargés dans l'avion. Comme toujours, je suis certaine d'avoir encore pris les mauvaises chaussures. D'une manière ou d'une autre, je n'arriverai jamais à m'en sortir avec les chaussures. Renoncer à mes précieuses bottes et sandales avec au moins 7 cm de talons est hors de question. Les tongs ne servent en réalité que d'alibi. Dès que je passe une journée entière dedans, parce qu'il fait vraiment trop chaud pour des bottes, quand je marche pendant des heures dans des grandes villes ou des paysages de montagne, je me fais des ampoules si désagréables entre les orteils que même les très chères et spéciales pansements pour ampoules, dont je consomme une grande quantité à chaque vacances, ne fonctionnent plus et je remets mes bottes car c'est avec elles que je marche le mieux, mais personne ne me croit. Fabian y est habitué et a les pansements en tête de sa liste de contrôle des choses auxquelles nous devons toujours penser. Après tout, il me connaît ainsi que mes petites manies depuis 16 ans, et moi je connais les siennes qui ne sont pas moins absurdes. Tout doit être ordonné et archivé, et quiconque oserait s'immiscer ou mettrait en désordre sa collection de CD, de bandes dessinées ou de films s'exposerait à sa colère. Je pense à sa liste de vérification de vacances et à quel point il garde un œil sur moi et mes petites excentricités. Je trouve même mignon qu'« couper mon frange » figure maintenant sur la liste. Avant notre dernier court voyage à Bratislava et Vienne, je n'avais pas réussi à faire couper mon frange, qui doit toujours arriver juste au-dessus des paupières, par la coiffeuse iranienne de confiance.

Comme s'il avait lu dans mes pensées, il me pousse légèrement et dit: « As-tu fait couper ton frange et pris le sèche-cheveux avec toi? » « Penses-tu que je laisserais encore une sorcière, comme celle de Bratislava, s'occuper de mon frange? Quelle cauchemar. Tu te souviens encore? » « Non, aucune idée de quoi tu parles. Ne fais pas cette tête, comme si j'avais oublié. » En disant cela, il me sourit avec ses yeux gris-bleus malicieux. « Que répétait-elle sans cesse, tu t'en souviens? » « Catastrophe, oh, oh catastrophe. » Maintenant, il sourit de toutes ses dents et lève les bras de façon dramatique dans les airs. Nous devons tous les deux recommencer à rire, rouler les yeux, relever nos sourcils autant que possible et grogner, tout comme la coiffeuse, forte et assez enveloppée, mochement maquillée avec une énorme poitrine en orange (je sais, le terme « gitane » est totalement répréhensible, mais Sinti et Roma ne décrivent pas bien la situation).

Ses cheveux noirs et fins étaient rassemblés aussi étroitement que possible en une queue de cheval, afin que son racine de cheveux gris clair soit bien mise en valeur. Quand elle m'a placée sur la chaise de coiffure trouée et un peu collante avec ses mains squelettiques dont les ongles avaient manifestement été peints en rose vif il y a un bon moment, et même en passant ses doigts dans mes cheveux, tout en inspectant particulièrement mes sourcils, tout en approchant de moi avec ses yeux bleu édentés et ses sourcils noirs teints d'un angle trop large, elle a poussé un soupir profond, une âme qui avait déjà vu beaucoup de souffrance et de malheur dans sa vie. Elle lançait en même temps des regards insistants et accusateurs à Fabian, qui exprimaient que là, peut-être, il y avait encore de quoi faire, mais seulement avec beaucoup d'efforts. Pendant qu'elle murmurait doucement ces phrases, elle roulait les yeux, haussait légèrement les épaules, pour les laisser ensuite tomber résignement, mais elle changea complètement d'attitude avec la phrase suivante. Les mains sur les hanches et fixant mon visage dans le miroir de façon menaçante, elle déclara : « Mais les sourcils doivent absolument être teints. Vous ne pouvez pas sortir comme ça. Basta! »

Avec cette dramaturgie, la barrière de la langue slovaque était totalement superflue. Je comprenais chaque mot, même si je n'avais jamais appris le slovaque auparavant.

Le souvenir est immédiatement bien présent. Le petit magasin sale dans une arrière-cour en face du « Trescher » (une recommandation Lonely Planet pour une bonne cuisine locale authentique à un bon prix).

Ce magasin de coiffure avait aussi une atmosphère et quelle atmosphère. Rempli de bouteilles et de pots de crème de toutes tailles et couleurs, entrecoupé d'images de saints, de crucifix et de tas de guirlandes lumineuses colorées, d'arrangements floraux artificiels dans de petites vases en porcelaine, ainsi qu'une affiche géante dédicacée de Verona Feldbusch (ou était-ce déjà