solo las vaqueras tienen la tristeza (Tom Robins)

El día había comenzado de manera inocente. El plan era conducir a través de una reserva apache hacia el sur, en dirección a Arizona, y aquí comenzó la primera sorpresa. Las Primeras Naciones locales son evidentemente guardabosques, al igual que los descendientes de los colonos que les rodean. Hay cercas de ganado a ambos lados de la carretera, corrales de ganado sobre la misma, y a veces el camino está bloqueado, con una distancia de más de 100 kilómetros entre dos pueblos. Todo muy promedio; notable la amabilidad de aquellos con los que te topas. Ellos saludan y ríen, quizás también se sorprendan de quién se ha perdido en su zona tan olvidada por Dios.

El mapa muestra en esta carretera dos grandes anillos negros y cada uno con un nombre de lugar bien destacado. Uno podría esperar al menos pequeños pueblos, se siente bien abastecido y supone que seguramente conseguirá wifi en algún lugar. ¡Qué error!

En el primero de estos pueblos hay gasolineras, un diner, un taller mecánico y una tienda de suministros para granjas ubicadas a unos 300 m a la derecha e izquierda de la carretera, lo habitual. Y los del motel son muy conscientes de su situación expuesta y publicitan que las habitaciones son al menos limpias.

En contraste, el segundo de estos lugares se encuentra en una intersección en forma de T, lo que lleva a una forma de construcción un poco más dispersa. Pero aquí tampoco hay mucha actividad, solo parece que el reloj ha tardado aún más en el pasado. En un lugar central se encuentran los restos de una cabaña de troncos quemada y tiroteada, desde la cual el último nuevo mexicano restante dispara su última bala contra cualquiera de Arizona, antes de caer heroicamente. El cronista no entendió esto, ya que en la placa conmemorativa correspondiente no queda claro por qué los vecinos se atacaron entre sí.

Desde aquí no queda lejos al lugar planeado para pernoctar, sin embargo, la llegada allí se retrasó enormemente, ya que de repente hubo una concentración de alrededor de 30 transportes de caballos cerca de la carretera (en los medianos caben alrededor de 4 caballos) y antes de que el cronista se diera cuenta, se encontró en medio de una competencia de captura de terneros con lazo como diversión de sábado por la tarde para las familias de los guardabosques. Allí estaba la joven madre con el carrito de bebé, que rápidamente le pasó a alguien que estaba cerca, porque debía subir a su caballo para atrapar un ternero con un lazo. Había también los niños mayores y adolescentes que aún no podían participar, pero que ya estaban orgullosamente montando - en caballos cuarteros, por supuesto. Y estaban los orgullosos guardabosques con sus esposas, hijos e hijas, todos detrás de los terneros como si de eso dependiera su vida.

Solo había una cosa que se tomaba muy en serio: no debía suceder nada a los terneritos y toros de aproximadamente un año. Llevaban almohadillas protectoras en la cabeza, el lazo solo podía enredarse inicialmente alrededor de los cuernos y si realmente se lograba agarrar las patas traseras, que es el gran arte, el lazo debe soltarse de inmediato para que el animal no se caiga.

Todo esto me lo explicó la vaquera Rab. En general, las vaqueras cumplen todos los clichés: llevan camisas de hombre, jeans y botas, lanzan lazo y se enfrentan a longhorns como los chicos más fuertes, montan como diablos y son al menos tan guapas como Lilly del salón; al menos la mayoría.

Por cierto: libremente traducido, el título de la contribución de hoy podría decir: "Solo las vaqueras saben por dónde se va". Y según las experiencias recientes del cronista, hay mucho que indica que Tom Robins tiene razón.