En la huida de las largas sombras

10.02.23 Sidi Ifni Estoy aquí en mi autocaravana con una taza de café caliente y tengo una vista despejada del Atlántico, sobre el cual hoy el viento y la lluvia rugen y hacen bailar las olas. Y no solo eso: mi autocaravana también se mece bastante, casi como si se viera tirada por cuerdas que quisieran mantenerla aquí.

Tuve suerte esta mañana y pude trasladarme de la tercera fila a la parte delantera. Dos campistas se marcharon. María reaccionó rápidamente y reservó los dos lugares para ella y Ricci. Pero él no quería cambiar y me cedió el paso. A cambio, tuve que prometerle que no lo delataría ante los miembros del equipo. Cuando lo encontré, acababa de salir de la ducha - era poco antes del mediodía. Admitió que había estado en la cama hasta las 10 de la mañana. Necesitaba eso a veces, porque como guía turístico siempre tenía que pensar tanto. Lo comprendo. Sé que pensar puede ser agotador a veces. Cumpliré mi promesa y no diré nada a ningún miembro del equipo...

Esta mañana, cuando quise limpiar bien mi cafetera de espresso, me encontré en el fregadero con un anciano francés. Su cabello blanco como la nieve, despeinado por el viento, alto, delgado, bronceado, con manos cuidadas. Me sonrió y susurró un: "Bonjour." Sus ojos azules brillaban suavemente, tiernamente, casi un poco melancólicamente. Dije: "Hola", y comencé a frotar mi pequeña cafetera. Pero mi atención estaba en el anciano. Él tenía una cafetera de espresso como yo, dos tazas, dos platos y dos cubiertos, por lo que no viajaba solo. Con una pequeña esponja acariciaba cada parte, enjabónandola lentamente para luego enjuagarla cuidadosamente, casi con ternura, bajo el agua corriente. Cada movimiento, por pequeño que fuera, parecía controlado y deliberado. En movimientos más grandes, cuando se relajaba, sus manos comenzaban a temblar. Solo ahora noté que su cabeza también se movía levemente. ¿Parkinson? No soy médico, pero era evidente que el hombre estaba enfermo.

Aun así estaba en Marruecos. En África. Como muchos de sus compatriotas, que aquí quieren escapar del frío invierno en su patria y de la sombra que se extiende sobre sus vidas y que, con cada año, parece crecer más. Pero: ¡Estas personas aquí no se rinden a su destino! Luchan. Buscan los aspectos hermosos de la vida, los momentos de felicidad que existen en cualquier edad, que tal vez hay que buscar y que se encuentran cada vez con menos frecuencia. Pero solo quienes buscan, son recompensados. Quien no busca, ya ha comenzado a morir...

Nadie lo expresa mejor para mí que en los a menudo espartanos campings aquí en Marruecos. Cuando una dama mayor, laboriosamente, lava su ropa en un viejo y medio derruido lavabo de piedra con agua y jabón, la amasa y la enjuaga, y la amasa y la enjuaga una y otra vez. No de manera esforzada, tensa, sino relajada, tranquila, con viejos jeans desgastados y una camiseta arrugada y desteñida, y una sonrisa en su rostro, quizás pensando lejos, o también muy cerca, en uno de esos momentos de felicidad que tal vez son más raros, pero por ello más valiosos.