100 metros alejados del sol, la playa y el mar

#20 – Aguadulce

Domingo por la tarde. Sol radiante. Mientras observamos desde lo alto el desfile de ricos y famosos alrededor del puerto y vemos cómo los cafés y restaurantes se van llenando poco a poco, decidimos hacer una pequeña excursión al interior de Aguadulce.

Cuando era un niño, el jardinero Tom era mi mejor amigo. Para distinguir entre los muchos Toms, simplemente se colocaba el apellido antes del nombre – al revés hubiera sonado demasiado formal. Así, se sabía de inmediato de qué Tom se hablaba. Tenía más o menos la misma estatura que todos nosotros, pero tenía algo por lo que todos lo envidiaban: ¡podía lanzar lejos, realmente lejos! Mientras yo me dislocaba medio brazo en la clase de educación física tratando de lanzar la pelota de béisbol a unos 40 metros, él dejaba que la bola de cuero de 80 gramos surcara el aire con una sonrisa en los labios y sonreía traviesamente mientras nuestro profesor de deportes maldecía en voz alta por la pérdida de la pelota.

Nadie sabía exactamente cuán lejos lanzaba el jardinero Tom, pero debió de ser aproximadamente tan lejos como la distancia que separa el cielo del infierno aquí en Aguadulce. A unos 100 metros tierra adentro, lejos del mar, la playa, los restaurantes y las tiendas de souvenirs, lejos de las miles de personas que pasan aquí los domingos en compañía de sus seres queridos bajo el sol, se abre otro mundo. Aquí, en árido y seco suelo, un invernadero se alinea con otro, cuadrado, envuelto en pesadas cuerdas de plástico oscuro. Si entre ellos se pierde una estrecha franja de tierra, está cubierta de basura, mayormente de plástico.

En los bordes de las bien construidas calles entre las naves de plástico, rondan simples chozas de madera y piedras viejas, sostenidas con delgadas cuerdas de acero y desgastadas cuerdas de cáñamo o de otros materiales. Frente a la puerta de la casa, cuelga un tendedero donde un hombre mayor de piel negra cuelga sus calzoncillos y calcetines, mientras un par de jóvenes observan y hacen bromas.

La oscura, artificial y desoladora atmósfera que cubre esta región no parece molestar. Seguro está encerrada en un mar de plástico grueso. 50 por 20 kilómetros de tamaño, una superficie equivalente a 35,000 campos de fútbol. Todo bajo plásticos. Aquí, la palabra invernadero encaja. Aquí se forza, se presiona, se agolpa. Más rápido, más grande, más pesado. Aquí todo crece a un ritmo acelerado. Son las frutas y verduras que compramos en invierno en el supermercado. Cada uno de nosotros.

El dinero que ahorramos así, lo paga la naturaleza. Dado que en Andalucía casi no llueve, las ingeniosas medidas de ahorro de los agricultores ya no son suficientes. Deben extraer agua subterránea para poder recoger la cosecha de los invernaderos. La consecuencia: la tierra se seca. Los desiertos de arena crecen año tras año.

Y para que el euro ruede – unos 3.3 mil millones de euros de ganancias al año – aquí también se produce durante el verano. Alrededor de 100,000 trabajadores trabajan interminables horas al día en aire contaminado por pesticidas a 50 grados – la mayoría de ellos de manera ilegal. Durante al menos tres años intentan volverse indispensables para su empresa sin ningún derecho y sin ninguna protección. Esa es la condición para obtener un contrato de trabajo, que luego promete una remuneración acorde al convenio.

También eso es España, Andalucía. 100 metros alejados del sol, la playa y el mar.